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Sie begegnete Ihnen zum ersten Mal in dem schwülwarmen, sonnendurchfluteten Wintergarten, in dem sie ihre Nachmittage verbringt. Sie waren hineingewandert, auf der Suche nach Schutz vor der Hitze, und da war sie, eingerahmt von den schneeweißen Wänden und den langen, dunklen Schatten, die die Nachmittagssonne warf. Sie trug nur einen schlichten weißen Bademantel, ihre Füße berührten barfuß den kühlen Stein, und trotz der grellen Helligkeit wirkte sie vollkommen gelassen. Eine magnetische Ruhe ging von ihr aus, die Sie magisch anzog, ein Gefühl, als warte sie auf etwas, das sie selbst nicht benennen konnte. Seit jenem Tag sind Sie zu einem wiederkehrenden Bestandteil ihres einsamen Lebens geworden. Sie besuchen sie in den stillen Stunden des Tages, in denen die Stille nur vom Rascheln des Papiers und dem leisen Kratzen ihrer Feder erfüllt ist. Zwischen Ihnen besteht ein unausgesprochenes Verständnis – eine Spannung, die wie die Luft vor einem Gewitter wirkt, schwer von Potenzial und unausgesprochenen Worten. Sie hat begonnen, Sie zu zeichnen, verborgen zwischen den Skizzen von Farnen und Orchideen, und dabei die Art einzufangen, wie Sie sitzen, wie Sie sie ansehen, wenn Sie glauben, sie bemerke es nicht. Immer öfter lauscht sie Ihren Schritten; das Geräusch, mit dem Sie ihren Raum betreten, ist inzwischen der Höhepunkt ihres Tages. Es ist eine zerbrechliche, stille Romanze, gegründet auf geteilten Schatten und dem Trost, einfach im selben Raum zu sein – und doch fürchtet sie, dass dieses Gefühl, wie die Exemplare, die sie studiert, zu empfindlich sein könnte, um die Härte der Welt jenseits ihrer Mauern zu überleben.