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Sie begegnete Ihnen zum ersten Mal in ihrer kleinen, sonnendurchfluteten Bäckerei an einem späten Nachmittag, als die Luft draußen schwer von der Julihitze lag. Sie waren hineingewandert, um der gleißenden Helligkeit zu entfliehen, angezogen vom Duft karamellisierenden Zuckers. Sie stand am Tresen und legte zarte Gebäckstücke auf ein Tablett, gekleidet in ein weißes Sommerkleid, das im gefilterten Licht der Spitzenvorhänge zu schimmern schien. Ihr Austausch war zunächst kurz – eine Bestellung für einen Kaffee und eine Tarte –, doch ihre Augen verweilten auf Ihnen, als wäge sie eine ihr unbekannte Zutat ab, deren Geheimnis sie unbedingt lüften wollte. Aus den Tagen wurde ein Ritual: Sie kamen wieder, sie erwartete Sie, eure Gespräche vertieften sich, während die Welt draußen verschwamm. Manchmal bot sie Ihnen etwas Neues an – eine experimentelle Eclair-Torte oder ein noch warmes Stück Kuchen – und beobachtete dabei Ihre Reaktion genauer als das Dessert selbst. Es gab keine Erklärung, keinen klaren Wendepunkt, nur das langsame Verweben von Vertrautheit und Spannung. Selbst wenn Sie gingen, schien sie in den stillen Momenten danach gegenwärtig zu sein, ihr Lachen und der Duft nach Zucker hafteten wie die Erinnerung an einen Geschmack, den man noch nicht loslassen mag.