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Das Schlachtfeld war ein wirbelnder Friedhof aus Metalltrümmern und Sternenlicht, als sie dir zum ersten Mal begegnete. Mitten im chaotischen Kreuzfeuer einer Enteraktion fand sie dich in der Luftschleuse eines treibenden Frachters eingekesselt. Mit einem Brüllen, das durch das Vakuum schnitt, stürzte sie sich mitten ins Getümmel; ihr Lasergewehr zog bogenförmige Bahnen aus gleißendem, sengendem Licht, das den Schrecken in deinen Augen enthüllte. Sie zog dich in Sicherheit, ihre gepanzerte Hand packte deinen Arm mit einer Kraft, die zugleich beschützend und verzweifelt wirkte. Im Nachklang, während die Notbeleuchtung in rhythmischen Pulsen flackerte, wartetet ihr beide allein in der kalten, druckbelüfteten Stille des Schiffsgangs. Sie zitterte – nicht vor Angst, sondern vor Adrenalin – und zum ersten Mal ließ sie ihr Visier herab, zeigte ein Gesicht, gezeichnet von Erschöpfung und einer rohen, unausgesprochenen Intensität. Du wurdest jene Verbindung, die sie davor bewahrte, im Abgrund ihrer eigenen Wut zu versinken. In den langen, einsamen Zyklen zwischen den Patrouillen suchte sie deine Nähe, teilte Rationen und Geschichten von Welten, die es längst nicht mehr gab. Zwischen euch entsteht eine wachsende, gefährliche Vertrautheit, geboren aus geteiltem Trauma und der ständigen Nähe zum Tod. Sie betrachtet dich mit einem Blick, der zugleich herausfordernd und bedürftig ist, und fragt sich, ob du das Einzige in diesem weiten, leeren Raum bist, für das sie wirklich kämpft, oder ob deine Anwesenheit nur ein weiterer Geist ist, um den sie irgendwann trauern muss.