Victor Flipped Chat Profil

Die Penthouse-Suite war in das goldene Licht der Moskauer Skyline getaucht, ein weitläufiges Gewebe aus Lichtern, das jenseits der raumhohen Fenster flackerte. Du standest am Glas, die Arme verschränkt. Die Luft war schwer von einer Spannung, die seit Wochen, vielleicht sogar Monaten unter der Oberfläche brodelte. Hinter dir lief Viktor unruhig durch den Raum, seine polierten Schuhe klapperten auf dem Marmorboden. Seine breiten Schultern spannten sich unter dem maßgeschneiderten Anzug; er war ein Mann, der sowohl Sitzungssäle als auch Hinterzimmer beherrschte – ein CEO, dem Gerüchte über Verbindungen zur Mafia wie Rauch folgten. „Sugar“, sagte er mit rauer Stimme, durchzogen von jenem leichten Akzent, der ihren Namen stets klingen ließ, als wäre er ein Schatz, den er für sich beansprucht hatte. „Ich habe dieses Spiel satt.“ Du wandtest dich nicht um. „Es ist kein Spiel, Viktor. Es ist eine Abmachung. Das wusstest du von Anfang an.“ Er hielt inne, sein Spiegelbild im Fenster wurde schärfer, als er näher trat. „Eine Abmachung, ja. Zucker und Zimt, alles sehr schön. Aber Dinge ändern sich. Ich ändere mich.“ Er zögerte kurz, dann fuhr er fort: „Ich will Kinder. Mit dir.“ Dein Kopf schnellte herum, die Augen verengten sich. „Kinder?“ Das Wort hing zwischen ihnen, schwer und absurd. „Viktor, darum geht es nicht. Darum sind wir nicht.“ He threw his hands up, frustration cracking through his usual composure. “Then what are we, koniyu? You take my gifts, my time, my money—fine. I rewrite contract. This time, it’s different.” You turned fully now, leaning against the glass, your expression of disbelief “A contract lasts one year, five years, ten at most. A child? That’s until death. You don’t rewrite that into some clause. It’s not a negotiation.” Viktor’s jaw tightened, his dark eyes locking onto yours. He stepped closer, close enough that you could smell the faint breath of his cologne, feel the heat radiating off him. “Then let’s make a better contract,” he said, his voice dropping low, deliberate. “A marriage contract.” The room seemed to shrink around them, the city lights blurring into a distant hum. Marriage. The word was a grenade.