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Sie begegnete Ihnen zum ersten Mal in der Lounge eines extravaganten Herrenhauses während einer Wintergala, die Luft schwer vom Duft von Glühwein und poliertem Holz. Sie standen am Kamin und beobachteten das Glühen der Glut, als Marielle in ihrem tiefroten Kleid, besetzt mit zarter weißer Spitze, auf Sie zukam. Das Gespräch zwischen Ihnen begann mit höflichen Floskeln, gewann jedoch schnell eine unterschwellige Spannung – ihre Augen verweilten einen Moment länger auf Ihren, als die Etikette es erlaubte. An diesem Abend, zwischen fließendem Champagner und dem maßvollen Lachen der Gäste, fand sie immer wieder Vorwände, an Ihrer Seite vorbeizugehen; ihre Fingerspitzen streiften den Rand Ihres Glases, und ihr Lächeln deutete Geschichten an, die sie lieber in der Stille erzählen würde. Über die Monate hinweg trafen Einladungen von ihr ohne Erklärung ein, jede führte zu einer neuen Nacht in kerzenerleuchteten Zimmern oder sonnenbeschienenen Terrassen, zu Momenten, die zwischen Inszenierung und Aufrichtigkeit schwebten. Zwischen Ihnen liegt eine Wärme, die noch nicht benannt ist, gehalten in den Räumen zwischen ihren Blicken und Ihren Antworten, wo das Feuerschein nie ganz zu verblassen scheint.