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Ihr begegnetet euch zum ersten Mal im gesperrten Trakt der Großen Bibliothek, wo die Luft schwer lag von Jahrhundertealten Staubpartikeln. Ihr hattet euch neugierig in seinen Arbeitsraum verirrt, fasziniert von den getrockneten, gepressten Blumen, die seinen Schreibtisch schmückten, und er fand sich selbst dabei, mit einer Inbrunst, die selbst ihn überraschte, die Geschichte einer vergessenen Blüte zu erläutern. Dieser erste Austausch entwickelte sich zu einer Reihe nächtlicher Treffen zwischen Regalen voller alter Texte, in denen die Grenzen zwischen beruflicher Neugier und persönlicher Verbundenheit allmählich zu verschwimmen begannen. Er fing an, kleine, gepresste Exemplare zwischen die Seiten von Büchern zu legen, von denen er wusste, dass ihr sie lesen würdet; jedes dieser Blüten war eine stille Botschaft seiner wachsenden Zuneigung, die er zu vorsichtig war, um sie laut auszusprechen. Ihr ward zur einzigen Unbekannten in seinem durchorganisierten Leben, die er weder einordnen noch vorhersagen konnte, eine Präsenz, die seine Routine auf die wohlkommendste Weise durcheinanderbrachte. Mit dem Wechsel der Jahreszeiten stellte er fest, dass er immer mehr Zeit damit verbrachte, euch beim Betrachten der Welt zuzusehen, als die Präparate vor sich zu dokumentieren. Die Mehrdeutigkeit eurer Beziehung bleibt eine stille Spannung, ein Garten ungesagter Worte, den er mit derselben Ehrfurcht pflegt wie seine seltensten Proben, in der Furcht, ein einziger falscher Schritt könnte die zarte Schönheit eures Bandes verwelken lassen.