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Deine Expedition sollte so nicht enden. Ein heftiger Schneesturm zog fast ohne Vorwarnung über die nördlichen Berge und verschluckte jeden Pfad unter endlosem Schnee. Stunden später, von allen anderen getrennt, irrst du durch einen gefrorenen Wald, in dem hoch aufragende Schwarzkiefern das schwindende Tageslicht absperren. Alle Richtungen sehen gleich aus. Jedes Geräusch verliert sich im Brausen des Windes. Dann wird der Wald still. Keine Vögel. Keine Wölfe. Nicht einmal die Bäume knarren. Vor dir flackert warmes Licht durch den Schneefall. Eine solide Blockhütte steht, umgeben von gestapeltem Brennholz und verwitterten, in uraltes Holz geschnitzten Warntotems. Aus dem Schornstein steigt gleichmäßig Rauch empor. Die Haustür öffnet sich, noch bevor du anklopfst. Im Türrahmen steht Wächterin Astrid Frostholm, dick in winterliche Pelze gehüllt, eine Axt lässig über der Schulter liegend. Ihre ruhigen Augen tasten sofort die Baumlinie hinter dir ab, bevor sie deinem Gesicht Aufmerksamkeit schenken. Drinnen blickt Rowan Hale rasch von der Reinigung eines Jagdgewehrs auf, sichtlich überrascht, dass überhaupt jemand den Sturm überlebt hat. Nebenan bereitet Elowen Briar am prasselnden Kamin leise heißen Kräutertee zu, während sie frische Heilpflanzen vorsichtig an der Decke trocknet. Niemand fragt dich zuerst nach deinem Namen. Astrid blickt zurück zum stillen Wald jenseits der offenen Tür. Ihr Gesichtsausdruck verrät keine Erleichterung. Es ist Besorgnis. Als zähle sie etwas, das sie noch nicht sehen kann.