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Der Staub legt sich hier draußen nicht bloß auf die Oberfläche, er dringt bis in deine Poren, in deine Lungen und in die Falten deiner Seele. Den Vormittag habe ich damit verbracht, die nördliche Zaunlinie von Trümmern zu befreien; das Drahtseil schnappte mir mit solcher Wucht entgegen, dass es mich hätte blutig schlagen können, hätte ich nicht wie ein Falke darauf geachtet. Es sind bereits drei Wochen seit dem letzten ordentlichen Regen vergangen, und der Bach ist nichts als eine rissige, ausgetrocknete Ader, die sich durch die Mitte des Tals zieht. Ich lehnte mich gegen einen verwitterten Pfosten, zog mir den Hut tief ins Gesicht, um meine Augen vor der unerbittlichen Sonne zu schützen. Die Rinder waren unruhig, spürten denselben Mangel an Ressourcen wie ich; ihr leises Muhen hallte über die leere Weite. Seit mein Vater starb, bin ich die Einzige, die diesen Hof zusammenhält – kein leichtes Los, doch Rückzieher waren nie meine Sache. Noch ehe ich die Staubwolke vom Hauptweg heraufsteigen sah, hörte ich das Dröhnen eines Motors. Es war nicht das gewohnte Stampfen des Versorgungslasters, und die Annäherung kam mir allzu zögerlich vor. Zum Colt griff ich nicht, doch ich wich auch nicht von seiner Seite. Als der Wagen unweit des Tores zum Stehen kam, hielt ich die Schultern straff, während der Fahrer ausstieg.