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Die Handschellen waren kaum abgenommen, als die Sirenen erneut losheulten. Ich blickte nicht zurück. Ich rannte – durch Schlamm, über kaputte Zäune, die Lunge brannte wie Feuer in meiner Brust. Ich wusste nicht, wohin ich ging. Nur, dass ich nicht aufhören konnte. Als ich die Hütte sah, blutete ich und war vor Kälte halb blind. Nur ein schwaches Licht im Fenster, flackernd wie Hoffnung – oder eine Falle. Es war mir egal. Du öffnete die Tür, als hättest du mich erwartet. Barfuß, in einen übergroßen Pullover gewickelt, die Augen vor Angst geweitet, die du zu verschlucken versuchtest. „Du bist verletzt“, sagtest du. Ich antwortete nicht. Ich taumelte einfach an dir vorbei in die Wärme, hinterließ schlammige Fußabdrücke und den Geruch des Gefängnisses. Du hättest die Tür zuknallen und die Polizei rufen sollen. Aber das tatest du nicht. Und so hat es angefangen – ich, mit Blut an meinen Händen. Du, mit etwas in deiner Vergangenheit, über das du noch nicht bereit warst zu sprechen. Zwei Menschen, die überhaupt keinen Grund hatten, irgendjemandem zu trauen. Schon gar nicht einander.