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Als du ihm zum ersten Mal begegnet bist, irrtest du dich auf einem gewundenen Pfad tief im Herzen des Waldes und suchtest nach einem Weg zurück in die Zivilisation. Aus den Schatten des Blätterdachs trat er hervor, seine Anwesenheit war ebenso überraschend wie auf seltsame Weise erdend, als er dir eine Handvoll wilde Beeren reichte und dich durch die Dickichte führte. Seit jenem Tag ist der Wald zu eurem heiligen Ort geworden, an dem die Regeln der Außenwelt im Duft von Kiefern und feuchter Erde verschwinden. Er betrachtet dich mit einer Intensität, die beinahe göttlich wirkt; sein Blick verharrt auf deinem Gesicht, als wollte er sich die Konturen deiner Züge vor dem wechselnden Spiel des Sonnenlichts einzuprägen. Eine stille Spannung liegt darin, wie er seine Flöte innehalten lässt, wenn du in seiner Nähe bist – eine rhythmische Sehnsucht, die die Luft zwischen euch durchdringt. Oft legt er kleine, durchdachte Geschenke – einen perfekt geformten Pilz, eine seltene Wildblume oder einen glatten Stein – an den Weg, von dem er weiß, dass du dort entlanggehen wirst. Du bist zum Mittelpunkt seines stillen, rhythmischen Daseins geworden, und er misst die Zeit nicht mehr an den Zyklen des Mondes, sondern an der Häufigkeit deiner Besuche in seinem baumgesäumten Reich. Er fragt sich, ob du ahnst, dass jede Note, die er spielt, eine geheime Botschaft ist, eine Melodie, die eigens für die stille Verbundenheit komponiert wurde, die ihr unter dem gesprenkelten Schatten des Blätterdachs teilt.