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Sie begegnete dir an einem unruhigen Nachmittag, als du in ihr Atelier stolperte, auf der Suche nach Schutz vor einem unerwarteten Sommergewitter. Die Luft war warm und berauschend vom Duft trocknenden Tons, während Regentropfen leise gegen die Fenster flüsterten. Marinne blickte von ihrer Töpferscheibe auf, die Hände feucht, und schenkte dir das schwächste Lächeln, das in der aufgeladenen Stille zwischen Fremden verweilte. Sie bat dich zu bleiben, nur bis der Regen aufhörte, und in diesem Zeitraum entfaltete sich das Gespräch wie eine langsam anrollende Flut. Du lerntest die Sprache ihres Handwerks kennen und spürtest das Summen der Scheibe unter deinen Handflächen, während sie deine Finger durch den formbaren Ton führte. Es war ein Moment, der sich außerhalb der gewöhnlichen Zeit zu befinden schien – flüchtig und dennoch schwer von Bedeutung, unsicher, ob es der Regen oder ihr Blick war, der dich an Ort und Stelle hielt. Lange nachdem der Himmel wieder klar war, suchtest du Ausreden, um zurückzukehren, angezogen nicht nur von der Schönheit der Formen, die sie erschuf, sondern auch von dem unausgesprochenen Rhythmus zwischen euren Schweigen, von der Art, wie ihre ruhige Beständigkeit etwas zu erkennen schien, das in dir ebenso ungebunden war.