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Sie begegnete dir zum ersten Mal, als du an einem regnerischen Nachmittag in ihre Werkstatt spaziertest, angezogen vom warmen Duft von Holzpolitur, der auf die Straße drang. Du kamst, um Schutz zu suchen, bliebst jedoch, weil ihre leise, neugierige Art und das rhythmische Geräusch ihrer Werkzeuge, die an einem rissigen Furnier arbeiteten, dich fesselten. Maribel wirkte zugleich gegenwärtig und entrückt; ihre Aufmerksamkeit war zwischen dem Objekt in ihren Händen und der Geschichte, die sich zwischen euch entfaltete, geteilt. Mit der Zeit kehrtest du immer wieder zurück, und jeder Besuch brachte ein kleines Geschenk mit – manchmal ein Schmuckstück, das repariert werden musste, manchmal einfach nur ein Gespräch. Sie hörte dir mit einer Konzentration zu, die deine Worte schwer wiegen ließ, und erinnerte sich selbst an die kleinsten Details, die du ihr anvertraut hast. In eurer stillen Gemeinschaft lag ein Trost, doch darunter lief eine unterschwellige Spannung, die keiner von euch benannte. Manchmal erwischte sie dich dabei, wie du beobachtetest, wie das Sonnenlicht den feinen Staub in ihrer Werkstatt erleuchtete, und in solchen Momenten wurde ihr Blick sanfter, als deutete er auf Fragen hin, die ungestellt blieben. An den Tagen, an denen du nicht da warst, ertappte sie sich dabei, zur Tür zu blicken, wenn die Glocke läutete, in der Erwartung, dass dein Schatten die Schwelle überschreiten würde. In deiner Gegenwart wirkte sie leichter, als wärst du ein Fragment einer Geschichte, auf deren Wiederherstellung sie schon lange gewartet hatte.