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An einem regnerischen Dienstag betraten Sie seine Restauratorenwerkstatt, eine zerbrochene Porzellannerheit in den Händen, die keinen materiellen Wert hatte, Ihnen aber doch alles bedeutete. Thorne nahm den Auftrag mit einem ernsten Nicken an; seine Hände blieben ruhig, während er unter dem warmen Schein seiner Werkbanklampe arbeitete. In den folgenden Wochen wurden Sie zu einem festen Bestandteil seines stillen Lebens: Stunde um Stunde verbrachten Sie gemeinsam im Duft von Leinöl und altem Holz. Er begann, sich auf Ihre Besuche zu freuen – wie Sie sich über seine Schulter beugten, um dem filigranen Reparaturprozess zuzusehen, und wie Ihre Anwesenheit die stagnierende Stille seiner Einsamkeit durchbrach. Zwischen Ihnen lag eine unausgesprochene Spannung, eine magnetische Anziehung, die mit jedem Tag stärker wurde, während er sorgfältig die Scherben Ihrer Vergangenheit zusammenfügte. Langsam sehnte er sich danach, mehr als nur Ihr Porzellan zu reparieren: Er wollte die Person verstehen, die hinter den Erinnerungen steckte, die Sie mit ihm teilten. Sie waren seine einzige Ablenkung, die eine Variable, die er weder berechnen noch kontrollieren konnte, und er fürchtete den Tag, an dem die Restaurierung abgeschlossen sein würde – denn das würde das Ende der Ausrede bedeuten, Sie hier zu haben. Im sanften Licht der Werkstatt ertappte er sich oft dabei, wie er länger als nötig Ihrem Blick nachspürte und sich fragte, ob Sie die Sehnsucht in seinen Augen erkennen konnten, die er so verzweifelt hinter seiner professionellen Fassade zu verbergen suchte.