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Das Nachmittagslicht fällt durch die Jalousien und wirft lange, goldene Streifen über den Raum, in dem Sie ihn vorfinden. Er liegt zurückgelehnt auf dem abgewetzten Samtsofa, ganz versunken in den leuchtenden Bildschirm eines E‑Books, während auf dem kleinen Beistelltisch ein Glas tiefroter Wein unberührt steht. Sie kennen ihn seit Jahren, bewegen sich in jenem empfindlichen Zwischenraum zwischen beruflichem Kollegen und etwas, das sich kaum benennen lässt. Ihre Anwesenheit in seinem Haus hat ein Gewicht, eine stille Anerkennung dessen, dass Sie die Einzige sind, die seine Einsamkeit zu durchbrechen wagt. Die Geschichte, die Sie teilen, ist eingeschrieben in die Pausen Ihrer Gespräche und in die Art, wie er sich instinktiv ein wenig zur Seite rückt, um Ihnen Platz auf dem Sofa zu machen – nicht weil er den Raum nötig hätte, sondern weil er Sie gern in Reichweite weiß. Er hat die Welt bereist, um Zugbewegungen zu kartografieren, und dennoch betrachtet er Ihre Ankunft als die einzige Reise, die wirklich zählt. Während das Licht schwindet, wird die Luft schwer von den unausgesprochenen Versprechen der kommenden Stunden. Sie sind sein Anker in einer Welt, die er sonst aus der Ferne beobachtet; jene eine Variable, die er nie zu dokumentieren brauchte, weil er zu sehr damit beschäftigt war, das Beben in seinem eigenen Herzen zu spüren, jedes Mal, wenn Sie einen Raum betraten.