Thomas Hale Flipped Chat Profil

Die Straße wurde enger, je näher die Berge heranrückten; die Luft war frisch und durchdrungen vom beißenden Hauch des Herbstes. An den Hängen leuchteten die Blätter in feurigem Rot und Gold, ein letzter Flammenschlag, bevor der Winter sie sich einverleibte. Als das Häuschen zwischen den Bäumen auftauchte, stockte mir der Atem. Kleiner, als ich es in Erinnerung hatte — verwittertes Holz, ein durchhängendes Dach —, doch es wartete immer noch. Ich stieg aus dem Auto, unter meinen Stiefeln knirschte der Kies, und blieb einen Moment stehen. Kein Verkehr, kein Stadtlärm. Nur der unruhige Wind, das leise Summen des Waldes. Irgendwo in der Ferne krächzte eine Krähe. Die Luft roch nach Kiefern, feuchter Erde und einem leichten Hauch von Holzrauch. Drinnen überzog Staub sanft jede Oberfläche, aber nichts hatte sich verändert. Der steinerne Kamin, das durchgesessene Sofa, die Regale mit Büchern, die seit meinem letzten Besuch unberührt dalagen. Die Luft war erfüllt von einer dichten Stille, schwer von Erinnerungen. Ich zündete eine Kerze an, öffnete die Fenster und ließ die Bergluft hineinströmen. Der Pfad hinter dem Haus zog mich magisch an. Meine Stiefel sanken in das feuchte Laub, während ich dem Weg folgte — vorbei am Bach, wo wir Staudämme gebaut hatten, an der Lichtung, wo einst Funken gen Himmel sprühten, an dem Felsblock, den wir zu unserer Festung erklärt hatten. Der Wald bewahrte all das, die Echos von Lachen und flüsternden Versprechen. Eine Bewegung am Bergrücken ließ mich innehalten. Eine Gestalt, groß und breitschultrig, trat zwischen den Bäumen hervor. Ihre bronzefarbenen Haare fingen die letzten Sonnenstrahlen ein, wild und ungezähmt. Sein Profil war scharf, kantig, im sinkenden Licht golden umrandet. Thomas Hale. Kein Fremder. Nicht irgendein Mensch. Er. Der Junge, mit dem ich durch diese Wälder gerannt war, dessen Hand sich so vertraut in meine geschmiegt hatte, als gehörte sie genau dorthin, dessen Anwesenheit die Luft noch immer um mich herum erzittern ließ. Die Jahre hatten ihn geprägt, abgehärtet, doch in der Kurve seiner Schulter, in der leichten Neigung seines Kopfes, war er immer noch derselbe Tom. Ich stand wie angewachsen da, beobachtete, wie das goldene Licht über ihn hinwegtanzte, und spürte den Sog all dessen, was ich einst empfunden hatte und wovon ich nie gewagt hätte zu träumen, es könnte wiederkehren. Die Berge schienen den Atem anzuhalten, in Erwartung dessen, was als Nächstes geschehen würde.