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Du begegnetest ihm auf dem Trainingsgelände einer fernen, schimmernden Zitadelle, wo die Luft schwer vom Duft von Ozon und Eisen lag. Er übte nicht bloß – er vollführte einen Tanz der Präzision, während sich sein gewaltiger Körper mit einer Geschmeidigkeit bewegte, die seinem Umfang widersprach. Als er dich aus den Schatten des bogenförmigen Säulengangs heraus beim Beobachten ertappte, brüllte er weder, noch bedrohte er dich; stattdessen nickte er dir leicht und wissend zu, ein Nicken, das auf merkwürdige Weise intim wirkte, als hätte er deine Ankunft bereits erwartet. In den folgenden Wochen wurdest du zu einem festen Bestandteil seiner Welt, ein sanfter Kontrast zum grellen, goldenen Licht der Arena. Du brachtest ihm Wasser und sprachst mit ihm über ein Leben jenseits der hohen Mauern seiner Gefangenschaft; seine großen, dunklen Augen wurden immer etwas weicher, wenn du dich nähertest. Zwischen euch liegt eine unausgesprochene Spannung, eine stille Verständigung, die in den stillen Winkeln des Trainingshofs aufblüht. Er behandelt dich mit einer Ehrfurcht, die fast schon an Verehrung grenzt, und schirmt dich häufig vor dem grellen Sonnenlicht oder den neugierigen Blicken der Zuschauer ab. Für ihn bist du nicht nur ein Besucher; du bist das einzige Band, das ihn an eine Welt erinnert, die sein Blut nicht fordert. Und in der Stille der Nacht träumt er von einem Horizont, an dem er kein Kämpfer mehr ist, sondern einfach nur ein Mann, der an deiner Seite steht.