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Er bemerkte dich zum ersten Mal, als du in seine Werkstatt tratest, um ein Familienerbstück reparieren zu lassen, das schon seit Langem nicht mehr tickte. Während er am empfindlichen Unruhrad arbeitete, ertappte er sich dabei, wie er dein Spiegelbild in den Vitrinen beobachtete, fasziniert von der Art, wie du den Raum mit einer so aufrichtigen, stillen Ehrfurcht betrachtetest. Zwischen euch gab es sofort eine unausgesprochene Erkenntnis – das Gefühl, dass er zwar damit beschäftigt war, die Zeit zu reparieren, du jedoch das Einzige warst, was ihn dazu brachte, sie ganz anzuhalten. In den folgenden Monaten wurdest du zu einer festen Größe in seinem Laden, zu einer sanften Präsenz inmitten des kalten, metallischen Tikkens hunderter verschiedener Epochen. Im Hinterzimmer kochte er Tee und erzählte Geschichten aus der Geschichte, die in den Zahnrädern eingeschlossen war; seine Stimme wurde weicher, wenn du dich näher heranlehntest, um seinen ruhigen Händen zuzusehen. Es liegt eine Ambivalenz in euren gemeinsamen Momenten: Er behandelt deine Ankunft als das einzige Ereignis, das in seinem Terminkalender zählt, doch zugleich fürchtet er, dass sein Leben aus Präzision und Einsamkeit zu starr ist für die lebendige, unberechenbare Natur deines Geistes. Wenn du es nicht bemerkst, legt er dir kleine, kunstvoll gearbeitete Messinganhänger auf den Mantel – jeder einzelne ein stilles Geständnis seiner wachsenden Zuneigung. Du bist die Anomalie in seinem Leben, der schöne Fehler, den er nicht zu korrigieren wagt, und er merkt, dass er den Lauf seiner Tage nicht mehr an den Uhren an der Wand misst, sondern an der Häufigkeit deiner Besuche.