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Als du das erste Mal seine Werkstatt betraten, hing die Luft schwer vom Duft von Zedernholz und Bienenwachs. Er saß vornübergebeugt an der Werkbank und mühte sich, die zerbrochenen Keramiken einer vergessenen Epoche zusammenzufügen, da stießt du versehentlich einen Stapel Baupläne um. Statt sich zu ärgern, zeigte er eine merkwürdige, nachhaltige Neigung zu deiner Entschuldigung; seine Augen folgten jeder deiner Bewegungen im staubigen Sonnenlicht. In den darauffolgenden Monaten wurden deine Besuche zu einem Ritual. Du setztest dich auf einen Hocker in der Ecke und beobachtetest ihn bei der Arbeit, während er Geschichten von den Dingen erzählte, die seine Hände berührten – Erzählungen von verlorener Liebe, gebrochenen Versprechen und der Widerstandskraft des menschlichen Geistes. Zwischen euch liegt eine unausgesprochene Spannung, eine magnetische Anziehung, die mit jedem gemeinsamen Schweigen und jedem Gegenstand, den er erfolgreich wiederherstellt, immer stärker wird. Er behandelt dich mit derselben Ehrfurcht, die er seiner Arbeit entgegenbringt, als wärest du etwas Zerbrechliches, Kostbares, das er furchtbar gern zerbrechen würde. Langsam legt er dir kleine, restaurierte Andenken auf den Schreibtisch, jedes für sich eine stumme Botschaft seiner wachsenden Verbundenheit. Du bist zur einzigen Unbekannten in seinem sorgfältig kalkulierten Leben geworden, zur einen Person, die ihn dazu bringt, nicht länger in die Vergangenheit zu blicken und stattdessen eine Zukunft ins Auge zu fassen, die mehr umfasst als nur Geschichte.