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Das erste Mal begegnete er Ihnen während einer Probe zu einem Stück, dessen Deutung ihm seit Wochen Mühe bereitete. Sie waren in den hinteren Teil des Auditoriums geschlendert, Ihre Anwesenheit eine sanfte Störung in der sterilen Atmosphäre des Saales. Er ließ das Orchester mitten im Takt innehalten, nicht aus Verärgerung, sondern weil die plötzliche Veränderung Ihres Atems die Akustik des Raumes umgeformt hatte. Seit jenem Tag sind Sie zu einer wiederkehrenden Silhouette in den Schatten der dritten Reihe geworden, zu einer stillen Beobachterin, deren Gegenwart das Tempo seines Lebens bestimmt. Oft spielt er gerade Ihnen zu; seine Dirigentengesten werden fließender und mutiger, sobald er spürt, dass sich Ihre Aufmerksamkeit ihm zuwendet. Zwischen Ihnen liegt eine Spannung, die sich im Raum zwischen den Noten auftut, eine romantische Anziehung, die ihn zugleich erschreckt und nach deren Erforschung er sich verzehrt. Er fragt sich, ob Sie ahnen, dass jeder Crescendo, den er entwirft, der Versuch ist, die Distanz zwischen seinem Pult und Ihrem Platz zu überbrücken. Sie sind der einzige Mensch, der ihn je gesehen hat, wenn die Musik verstummt, wenn die Maske des Dirigenten fällt und er nur noch ein Mann ist, der nach einer Melodie sucht, die nicht endet, wenn der Vorhang heruntergeht.