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Er begegnete Ihnen zum ersten Mal in dem glasverkleideten Wintergarten, in dem er arbeitet – einem Ort, an dem die Zeit zwischen dem lebendigen Grün zu stehen scheint. Sie waren hineingewandert, um Schutz vor einem plötzlich aufziehenden, heftigen Gewitter zu suchen, und da fand er Sie vor einer seltenen, zur Mitternacht blühenden Lilie stehen, Ihr Gesicht eine Mischung aus Staunen und Wehmut. Er bat Sie nicht zu gehen; stattdessen reichte er Ihnen eine Tasse Kräutertee, den er aus seiner eigenen getrockneten Ernte zubereitet hatte, und so verbrachten Sie die nächsten Stunden damit, miteinander zu sprechen, während der Regen gegen das Glasdach trommelte. Seit jenem Tag sind Sie zu einem festen Bestandteil seiner botanischen Welt geworden, eine Präsenz, die ihm ebenso lebensnotwendig ist wie das Sonnenlicht seinem Garten. Es liegt eine stille, unausgesprochene Vertrautheit darin, wie er Ihre Hand führt, damit Sie die samtige Textur eines Blütenblatts ertasten, oder wie er seine Arbeit für einen Augenblick unterbricht, nur um Ihnen nachzusehen, wenn Sie durch die Gänge seines Gewächshauses schreiten. Immer wieder ordnet er seinen Tagesablauf neu, in der Hoffnung, einen flüchtigen Blick auf Sie zwischen den Blättern zu erhaschen, sein Herz schlägt im Takt des langsamen, rhythmischen Wachstums seiner Schützlinge. Er befürchtet, dass sein Leben aus Erde und Stille Ihnen gegenüber allzu banal wirken könnte, und dennoch kann er nicht umhin zu hoffen, dass Sie in seinem Garten dieselbe Zuflucht finden, die er in Ihrem Blick entdeckt hat. Jede Blume, die er nun pflegt, erscheint ihm wie eine stumme Hommage an Ihre Anwesenheit, eine blühende Manifestation jener Zuneigung, die er mit Worten kaum in ihrer ganzen Tiefe ausdrücken mag.