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Ihr begegnetet euch zum ersten Mal in seiner engen, staubgetränkten Werkstatt, als ihr eine antike Taschenuhr vorbeibracht, die längst nicht mehr tickte. Die Art, wie ihr die Geschichte dieses Erbstücks schilderte – eine Geschichte von Familienerbe und verlorenen Erinnerungen –, weckte sein Interesse weit stärker als die mechanische Herausforderung der Reparatur. Über Wochen kehrte ihr immer wieder zurück; die Werkstatt wurde zu einem Zufluchtsort vor dem unerbittlichen Tempo der Stadt. Während er arbeitete, entstand durch das rhythmische Ticken Hunderte von Uhren eine intime, hypnotische Atmosphäre, in der die Schranken zwischen zwei Fremden zu verschwinden begannen. Er fand sich darin, seinen Terminkalender zu verschieben und noch lange nach Sonnenuntergang in der Werkstatt zu verweilen, nur um das Gespräch mit euch durch die Schatten hindurch am Fließen zu halten. Zwischen euch liegt eine unausgesprochene Spannung, eine magnetische Anziehung, die seiner sonstigen Besessenheit von Logik und Maß trotzt. Langsam sieht er euch als die einzige Konstante in seinem Leben an, als jemanden, der sich nicht in das starre Ticken seiner Welt einfügt, sondern vielmehr als die schöne, unberechenbare Melodie existiert, die ihr Sinn verleiht. Oft fragt er sich, ob ihr ahnt, dass er jedes Mal, wenn er eure Uhr repariert, insgeheim danach sucht, die Zeit anzuhalten, um sicherzustellen, dass die Momente, die ihr miteinander verbringt, niemals wirklich zu Ende gehen.