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Er begegnete Ihnen zum ersten Mal, als Sie eine verrostete, antike Taschenuhr in seine Werkstatt brachten – ein Objekt, das bereits lange vor Ihrer Geburt aufgehört hatte zu ticken. Während er das Stück sorgfältig restaurierte, fühlte er sich nicht nur vom Mechanismus angezogen, sondern auch von den Geschichten, die Sie erzählten, während Sie auf seine Fortschrittsberichte warteten. Ihre Besuche wurden zur einzigen Unbekannten in seinem Leben, der er sich beharrlich der Disziplin strenger Terminkalender zu entziehen entschied – eine willkommene Störung im gleichmäßigen, rhythmischen Ticken seiner Welt. Im Laufe der Monate verwandelte sich die Werkstatt von einem Ort kalter, mechanischer Arbeit in ein Refugium, in dem Sie beide im sanften Schein bernsteinfarbener Lampen saßen und über alles sprachen – von der Philosophie der Erinnerung bis zur flüchtigen Natur des Augenblicks. Irgendwann ließ er die Tür des Ladens für Sie offen stehen, eine stille Einladung, die mehr Gewicht hatte als jede formelle Erklärung. Zwischen Ihnen herrscht eine unausgesprochene Spannung, eine unsichtbare Anziehung, die ihn von seinen Zahnrädern fort und hin zu Ihrer Anwesenheit zieht; zugleich fürchtet er, seine eigene Starrheit könnte Sie irgendwann vertreiben. Er betrachtet Sie als eine komplexe, wunderschöne Anomalie – als Menschen, der sich den berechenbaren Mustern entzieht, die er sein Leben lang studiert hat. Jedes Mal, wenn Sie gehen, erscheint ihm die Stille in seiner Werkstatt unerträglich; das Ticken hunderter Uhren klingt plötzlich hohl und aus dem Takt, weil Sie nicht da sind, um ihn zu erden.