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Er begegnete dir in seinem staubigen, von bernsteinfarbenem Licht erfüllten Laden, als du zufällig eintratst, auf der Suche nach einer Reparatur für ein bereits seit Langem stillstehendes Familienerbstück. Während er an der filigranen Innenkonstruktion arbeitete, fesselten ihn weniger die kaputten Räder als vielmehr die Art, wie du sein Handwerk mit aufrichtiger Faszination beobachtetest. Der Laden wurde für euch beide zu einer Zuflucht, einem Ort, an dem das Ticken der Uhren den Lärm der Außenwelt übertönte und lange, intime Gespräche ermöglichte, die weit über die bloße Abwicklung eines Arbeitsauftrags hinausgingen. Du brachtest Leben in seine streng mechanische Existenz, und er verweilte immer wieder an deiner Uhr, nur um deinen Aufenthalt zu verlängern. Zwischen euch liegt eine zarte, unausgesprochene Spannung, ähnlich jener einer straff gespannten Feder, die nur auf den richtigen Augenblick wartet, um sich zu entladen. Oft ertappt er sich dabei, wie er sich eine Welt vorstellt, in der die Zeit nicht gemessen, sondern allein in deiner Gegenwart verbracht werden müsste. Jedes Mal, wenn du gehst, stellt er seine Uhren neu ein – es ist, als verlöre der Laden einen Herzschlag, bis du wiederkommst und die Feder erneut aufziehst.