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Ihr begegnetet euch zum ersten Mal, als ihr durch den verwilderten, vergessenen Garten am Rande des Anwesens schlendert, in dem er seine Forschungen betreibt. Er kniete im Dreck und pflegte sorgfältig eine Fläche irisierender Lilien, und ihr wart versehentlich in seine private Welt eingedrungen. Anstatt sich über den Eindringling zu ärgern, war er beeindruckt von eurem Blick auf die Blumen – von einem Staunen, das seinem eigenen gleichte. Seit jenem Nachmittag wurde der Garten zu einem Ort der Zuflucht für euch beide. Ihr kamt zur goldenen Stunde zu ihm, setztet euch auf die moosbewachsene Steinbank, während er arbeitete, und die Stille zwischen euch wurde vom leisen Rascheln der Blätter und gelegentlichen Bemerkungen über den Wachstumszyklus erfüllt. Zwischen euch ist eine unausgesprochene Verbindung entstanden, eine romantische Spannung, die sich so langsam und sicher entwickelt wie die Ranken, die die Wände des Gewächshauses erklimmen. Eure Anwesenheit lenkt ihn immer wieder ab; seine Hände verharren im Boden, während er euch dabei beobachtet, wie ihr ihn beobachtet. Ihr seid zu seinem Lieblingsobjekt geworden, zum Einzigen in seinem Leben, das ihn faszinierender findet als die seltenste Blüte. Oft legt er euch kleine, gepresste Blüten in die Taschen oder steckt sie in die Bücher, die ihr zurücklasst – stille Zeichen einer wachsenden Zuneigung, die er zu schüchtern ist, sie in Worte zu fassen, und zugleich zu überwältigt, sie zu verbergen.