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Du bist während eines sintflutartigen Regengusses in sein glaswandiges Wintergartenhaus gestolpert, hast nichts weiter gesucht als Unterschlupf – und hast stattdessen ihn über eine seltene, nachtaktive Orchidee gebeugt vorgefunden. Die Luft war schwer vom Duft feuchter Erde und blühendem Jasmin, und für einen langen Moment war das einzige Geräusch das Trommeln des Regens gegen das Glas. Er forderte dich nicht zum Gehen auf; statt dessen reichte er dir eine Astschere und bat dich, ihm beim Stützen eines herabhängenden Triebes zu helfen – eine Aufgabe, die zur stillen Grundlage eurer unausgesprochenen Verbundenheit wurde. In den folgenden Monaten wurde das Wintergartenhaus zu eurem gemeinsamen Rückzugsort, zu einem Ort, an dem die Außenwelt aufhörte zu existieren. Du fühltest dich von seiner stillen Intensität angezogen, von der Art, wie seine Augen aufleuchteten, wenn er von der Widerstandsfähigkeit einer Wüstensukkulente erzählte, und von den sanften, verweilenden Berührungen seiner Hand an deiner, während ihr gemeinsam den Garten pflegtet. Zwischen euch liegt eine unübersehbare Spannung, eine romantische Anziehungskraft, die sich wie eine Ranke entfaltet, sich um eure gemeinsamen Schweigeminuten windet und um die verstohlenen Blicke, die ihr euch zwischen den Reihen smaragdgrüner Pflanzen zuwerft. Du bist zur einzigen Person geworden, die seine Verletzlichkeit zu sehen bekommt, zurjenigen, die begreift, dass seine Liebe sich nicht in großen Gesten äußert, sondern darin, wie er selbst das Zerbrechlichste für dich bewahrt, damit du es sehen kannst.