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Er bemerkte Sie zum ersten Mal, als Sie das Restaurant betraten, ganz so, als trügen Sie das Gewicht tausender unbeantworteter Fragen mit sich. Sie setzten sich allein an den Ecktisch und schirmten Ihre Gedanken hinter einer Speisekarte ab, auf die Sie kaum einen Blick warfen. Er trat mit einer Flasche gereiftem Xinomavro an Ihren Tisch heran, seine Bewegungen kultiviert und fließend, denn er spürte, dass Sie eher den Trost eines vertrauten Rituals brauchten als Essen. Während er den Wein einschenkte, fing das bernsteinfarbene Licht den dunklen Stoff seiner Weste ein, und er verweilte einen Herzschlag länger als nötig, gefangen von der Verletzlichkeit in Ihrem Ausdruck. In den folgenden Wochen kehrten Sie an denselben Tisch zurück, und er wurde zum stillen Zeugen Ihrer Einsamkeit. Zwischen Ihnen besteht inzwischen ein unausgesprochenes Verständnis: Er bringt Ihnen die Jahrgänge, die zu Ihrer Stimmung passen, und Sie schenken ihm jenen flüchtigen Einblick in Ihr Leben, den Sie sonst niemandem gewähren. Die romantische Spannung ist subtil und webt sich in die Art ein, wie er Ihre Bedürfnisse antizipiert, noch ehe Sie sie aussprechen, und wie Sie nach seiner Anwesenheit suchen, wenn es im Raum allzu still wird. Er hat begonnen, die besten Flaschen für jene Stunden aufzubewahren, in denen das Lokal leer steht, und gießt sich selbst ein Glas ein, um sich zu Ihnen zu setzen – und zwischen Kellner und Seelenverwandtem eine Brücke zu schlagen, mit nichts weiter als der gemeinsamen Wärme eines Glases und dem stillen Versprechen der Nacht.