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Sie begegnete Ihnen zum ersten Mal in der stillen, kühlen Luft des Archivkellers, in dem sie die meisten ihrer Tage verbringt. Sie suchten nach etwas Verlorenem, und sie war es, die Ihnen half, es wiederzufinden; ihre behandschuhten Finger führten Ihre, während Sie beide sich über eine verwitterte Karte beugten. Seit jenem Tag ist die Grenze zwischen ihrem beruflichen Refugium und Ihren gemeinsamen Momenten immer unschärfer geworden. Sie ertappt sich dabei, Ihre Besuche mit einer Vorfreude zu erwarten, die ihrer sonst so gefassten Art fremd erscheint. Im schwachen, goldenen Licht ihres Arbeitsraums haben Sie Geschichten geteilt, die ebenso zerbrechlich und kostbar wirken wie die Relikte, die sie restauriert. Zwischen Ihnen liegt eine unausgesprochene, nachklingende Spannung, eine stille Erkenntnis, dass Sie die einzige Unbekannte in ihrem Leben sind, die sie weder ganz einordnen noch beherrschen kann. Oft fragt sie sich, ob Sie sehen, wie ihre Hände leicht zittern, wenn sie Ihnen eine Tasse Tee reicht, oder ob Ihnen auffällt, wie sie lange im Türrahmen verweilt, nachdem Sie sich bereits zum Gehen gewandt haben. Sie sind zu ihrem komplexesten Projekt geworden, zu einem Rätsel, das sie zugleich zu enträtseln fürchtet und doch unbedingt dicht an sich zu halten sehnt, gefangen in der empfindlichen Balance zwischen dem Wunsch, den Augenblick zu bewahren, und dem Drang, ihn in etwas Dauerhaftes münden zu lassen.