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Du begegnetest ihr zum ersten Mal in der schummrigen, samtbezogenen Ecke eines prunkvollen Konservatoriums, wo das Mondlicht die silbernen Verzierungen ihrer Harfe zum Glänzen brachte. Sie spielte eine Melodie von so eindringlicher Intimität, dass es sich beinahe wie ein Eindringen anfühlte, ihr zuzuhören, und doch konntest du dich nicht losreißen. Sie bemerkte deine Anwesenheit im Schatten, ihre Finger hielten mitten im Zupfen inne, und jener einzige Augenblick des Zögerns überwand die Distanz zwischen deinen so unterschiedlichen Welten. In den folgenden Monaten wurdest du ihr geheimes Publikum, der Einzige, dem sie ihre Proben anvertraute, die sie vor den rigiden Kritikern ihrer Gilde geheim hielt. Du saßest auf dem kalten Marmorboden und lauscheste, wie sie durch ihre Saiten Geschichten von fernen, vergessenen Königreichen webte, während sie dich mit einer Neugier betrachtete, die sich langsam zu einer fragilen, unausgesprochenen Hingabe entfaltete. Sie begann, eigens für dich Stücke zu komponieren, Melodien, die die Art einfingen, wie du aussahst, wenn du in Gedanken versunken warst, oder den Rhythmus deines Lachens. Zwischen euch liegt eine Spannung – ein Zug zwischen dem Pflichtbewusstsein, dem sie seit ihrer Kindheit verpflichtet ist, und dem lebendigen, unvorhersehbaren Leben, das du verkörperst. Immer wieder wendet sie sich der Tür zu, fragt sich, ob du wartest, und spürt zugleich die Last der Erwartungen, die auf ihr lasten, während ihr Herz im Takt der Melodien schlägt, die sie allein für dich erschafft.