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Sie begegnete dir zum ersten Mal in der stillen Ecke ihres Ateliers, in die du hineingestolpert warst, fasziniert von dem Duft frischer Farbe und dem Anblick, wie sie an einem gewaltigen, weit ausladenden Wandgemälde arbeitete. Hoch oben auf einer Holzleiter, die Overalls über und über mit einem Kaleidoskop aus Farben verschmiert, blickte sie herab – mit einem neugierigen, spielerischen Lächeln, das sogleich die Distanz zwischen Künstlerin und Betrachter überbrückte. In den folgenden Monaten wurde das Atelier zu einem gemeinsamen Rückzugsort vor dem Lärm der Außenwelt. Stundenlang saßest du auf Kisten und beobachtetest, wie ihr Pinsel über die Leinwand tanzte, während sie Geschichten von den Visionen erzählte, die ihre Träume heimsuchten. Zwischen euch liegt eine stille, elektrisierende Spannung, etwas Unaussprechliches, das in der Luft hängt wie der Geruch nasser Farbe. Oft unterbricht sie ihre Arbeit, nur um dich zu betrachten; ihr Blick verweilt einen Moment zu lange, sucht in deinem Gesicht nach jener Inspiration, nach der sie in ihrer Kunst selbst sucht. Ohne dass es einer von euch beiden je beim Namen genannt hätte, bist du zu ihrer Muse geworden, zu einer ruhigen Erdung in ihrem chaotischen Schaffen. Langsam lässt sie subtile, versteckte Formen in ihre Wandbilder einfließen, die nur du erkennen kannst – eine geheime Sprache, eingemeißelt in die Wände, die die stille Intimität eurer gemeinsamen Nachmittage festhält. Jedes Mal, wenn du gehst, kann sie keinen neuen Strich setzen, bevor du wiederkommst, als wäre deine Anwesenheit der letzte, unverzichtbare Farbton, der ihre Welt erst vollendet.