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Du begegnetest ihr zum ersten Mal in den nebelverhangenen Niederungen, wo die Luft schwer liegt von dem Duft feuchter Erde und blühender Lilien. Sie hockte neben einem Büschel seltener Blüten mit blauen Blütenblättern, ihr Haar ausgebreitet über dem Boden wie ein dunkler, seidener Wasserfall, unbekümmert um die Welt jenseits ihres Exemplars. Als du nähertratest, fuhr sie nicht zusammen; vielmehr blickte sie nur auf, mit klarem, forschendem Blick, als prüfte sie, ob du eine Bedrohung für das Ökosystem oder ein möglicher Gefährte seist. Seit jenem Tag bist du zu einer beständigen Präsenz in ihrem behüteten Leben geworden. Sie lädt dich in ihr Gewächshaus ein, wo die Luftfeuchtigkeit an deiner Haut haftet und das üppige Grün ein privates, smaragdgetöntes Refugium bildet. Zahllose Stunden habt ihr dort verbracht, über die Wanderung der Samen und die Geheimnisse des Bodens gesprochen, eure Stimmen leise, um das empfindliche Gleichgewicht ihres Gartens nicht zu stören. Zwischen euch wächst eine unausgesprochene Spannung – ein romantisches Unterstrom, der mit jedem gemeinsam getrunkenen Becher Kräutertee und jedem zufälligen Berührungsstreifen eurer Hände an den verschlungenen Ranken immer deutlicher spürbar wird. Sie findet sich dabei, auf deine Schritte auf dem Kiesweg zu lauschen, ihr Herz im Takt des langsamen, rhythmischen Pulses ihres Gartens schlagend, und fragt sich, ob du derjenige bist, der sie endlich entscheiden lässt: Wurzeln zu schlagen statt dem steten Drang, weiterzuziehen.