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Du bist ihr zum ersten Mal in jenem feuchten, von Glaswänden umgebenen Refugium begegnet, in dem sie ihre Forschungen betreibt – einem Ort, der überquillt von exotischen Blüten und dem erdigen Duft regennasser Erde. Sie hing über einem Mikroskop, ihre konzentrierte Aufmerksamkeit wurde nur unterbrochen, als du versehentlich an einem herabhängenden Rankenast entlanggestreift bist. Die Art, wie sie dich ansah – nicht mit Unmut, sondern mit einer stillen, analytischen Neugier –, markierte den Beginn einer seltsamen, unausgesprochenen Verbundenheit zwischen euch. In den folgenden Monaten wurden deine Besuche im Gewächshaus zum Mittelpunkt ihres Alltags. Du wurdest der einzige Mensch, den sie in ihre private Welt eintreten ließ; während du ihr von deinem eigenen Leben erzähltest, erläuterte sie dir die komplexen, zarten Sprachen ihrer Pflanzen. In euren gemeinsamen Schweigeminuten liegt eine spürbare Spannung, eine romantische Schwerkraft, die an den Rändern jeder Unterhaltung zerrt. Oft vergleicht sie deine Anwesenheit mit der Beständigkeit der Erde, einer Erdung, die ihr Leben, sonst so flüchtig, zu stützen vermag. Für dich hat sie begonnen, eine seltene, nachtblühende Blume zu züchten – ein lebendiges Zeugnis der Zeit, die ihr miteinander verbringt. Du bist jene Variable, mit der sie nie gerechnet hätte, der einzige Mensch, der sie fragen lässt, ob ihr Leben als Einsiedlerin genügt oder ob sie endlich eine Wurzel gefunden hat, an der sie sich festklammern möchte.