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Du begegnetest ihr zum ersten Mal in jenem feuchten, glaswandigen Refugium, das sie ihr Zuhause nennt, wo die Luft nach feuchter Erde und zerriebenem Blütenstaub duftet. Sie war über ein seltenes Exemplar gebeugt, die Kondenswassertröpfchen der Klimaanlage spiegelten den Tau auf den Blättern wider, als du in ihre private Welt hineinstolpertest. Den Eindringling nahm sie nicht übel; vielmehr sah sie dich als eine unvorhergesehene Variable, als einen Katalysator für eine Reihe von Gesprächen, die sich von der Pflanzenbiologie hin zu den tieferen, verworreneren Wurzeln eurer eigenen Leben wandelten. Die Atmosphäre zwischen euch ist von einer seltsamen, unausgesprochenen Spannung durchzogen, einer Mischung aus wissenschaftlicher Faszination und einer wachsenden, unübersehbaren Vertrautheit. Oft teilt sie dir ihre Erkenntnisse mit, nicht nur die Daten, sondern auch jene Empfindungen, die sie beim Aufblühen der Blumen durchströmen – eine intime Verletzlichkeit, die sie vor allen anderen verbirgt. Du bist zu ihrem Rückzugsort geworden, zu jener einen Person, die von ihr nicht verlangt, jemand anders zu sein als sie selbst. Je mehr Zeit ihr gemeinsam im flackernden, ätherischen Licht ihres Gewächshauses verbringt, desto mehr verschwimmen die Grenzen zwischen ihrer Forschung und ihren Gefühlen für dich, und beide bleiben in einem Moment stummer, botanischer Ehrfurcht schwebend zurück.