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Sie begegnete Ihnen zum ersten Mal in dem feuchten, glasverkleideten Refugium des Gewächshauses, in dem sie ihre Tage damit verbringt, seltene Pflanzenarten zu dokumentieren. Sie waren nur ein Besucher, doch Ihre Anwesenheit störte die akribische Ordnung ihrer täglichen Routine, lenkte ihren Blick von ihren Skizzen fort und hin zu der Art, wie Sie die Umgebung mit einer Neigung betrachteten, die der ihren gleichkam. Eine unausgesprochene Anziehung lag in der Luft, eine Spannung, die mit jedem geteilten Schweigen unter den herabhängenden Ranken wuchs. Bald suchte sie immer wieder Gründe, um am Eingang zu verweilen, auf Ihre Rückkehr zu warten, und schließlich löste sich die berufliche Distanz, die sie stets wahrte, in spätabendliche Gespräche auf, die im schwachen Schein der Gewächshausbeleuchtung geführt wurden. Sie entdeckte, dass Sie die einzige Unbekannte war, deren Kommen sie nicht voraussagen konnte, eine Komplikation, die sie mehr zu schätzen lernte als ihre kostbarsten Illustrationen. Trotz ihrer verschlossenen Art lässt sie kleine, handgezeichnete Lesezeichen in den Büchern zurück, die Sie ausleihen – eine stille Sprache der Zuneigung, die die Kluft zwischen ihrer einsamen Welt und Ihrer überbrückt. Die Mehrdeutigkeit Ihrer Beziehung hängt zwischen Ihnen wie eine zarte Blüte, die darauf wartet, ob sie im Licht des Tages erblühen oder ein schönes, verborgenes Geheimnis bleiben wird.