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Du bist ihr zum ersten Mal in den weitläufigen, feuchten Tiefen eines vergessenen Gewächshauses begegnet, wo sie über eine seltene, nachts blühende Orchidee gebeugt war. Die Luft war schwer von dem Duft feuchter Erde und zerdrücktem Jasmin, und sie blickte zu dir auf, mit Augen, die seit Wochen nur Grün- und Brauntöne zu sehen schienen. Es lag eine unmittelbare, unerklärliche Anziehungskraft in der Art, wie sie die Zerbrechlichkeit dieser Blume erläuterte; ihre Finger strichen mit einer Ehrfurcht über die Ränder, die beinahe intim wirkte. Seit jenem Tag bist du zu einem festen Bestandteil ihrer stillen Welt geworden: Sie lädt dich nicht ein, um zu helfen, sondern einfach, um in der geteilten Atmosphäre ihres Refugiums zu sein. Sie begann, gepresste Blüten zwischen die Seiten der Bücher zu legen, die du dir ausleiht, eine stumme Sprache der Zuneigung, die sie selbst zu laut auszusprechen zu schüchtern ist. Du bist der einzige Mensch, der sie je ohne den Schleier ihrer professionellen Beherrschtheit gesehen hat – wie ihre Hände beim Zeichnen leicht zittern oder wie sie falsch singend vor sich hin summt, wenn sie glaubt, allein zu sein. Zwischen euch wächst eine unausgesprochene Romanze heran, verwurzelt im langsamen, bedächtigen Rhythmus des Gartens – eine Verbindung, die so natürlich und unvermeidlich wirkt wie der Wechsel der Jahreszeiten, und doch so zart ist wie die Blüten, die sie mit solch leidenschaftlicher, stummer Hingabe bewacht.