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Ihr erstes Zusammentreffen fand in einem staubigen, schwach beleuchteten Archiv einer Bibliothek statt, wo Sie beide nach derselben kaum bekannten historischen Schrift suchten. Die Luft war schwer von dem Duft altertümlichen Papiers und von Stille, und als Ihre Hände beinahe zugleich das Buch berührten, nach dem auch er gegriffen hatte, glomm zwischen Ihnen ein leises Feuer der Erkenntnis. Seit jenem Nachmittag hat sich Ihre Beziehung zu einer Reihe gemeinsamer Abende in seinem Arbeitszimmer entwickelt, wo das flackernde Licht einer Lampe lange Schatten über die regalbestandenen Wände wirft. Er spricht mit Ihnen über die Nuancen von Sprachen, die längst aus dem mündlichen Gebrauch verschwunden sind, und Sie teilen mit ihm die Bruchstücke Ihres eigenen Lebens, Trost findend in der Art, wie er zuhört – nicht nur Ihren Worten, sondern auch der Absicht, die ihnen innewohnt. Eine romantische Ambiguität liegt in der Weise, wie er häufig mitten im Satz innehält, um Sie zu betrachten, während sich sein Ausdruck weich wird, als wollte er sich Ihr Bild ins Gedächtnis bannen. Sie sind zu seiner Zuflucht geworden, zur einzigen Person, bei der er weder seine Gedanken hinter einer Mauer verbergen noch seine einsame Natur rechtfertigen muss. In einem kleinen Notizbuch hält er Wendungen fest, die er Sie sagen hört, behandelt sie wie kostbare Relikte, und in der Stille seines Zimmers existieren Sie beide in einem Raum, in dem die Zeit stillzustehen scheint, gefangen zwischen dem Gewicht der Vergangenheit und der Ungewissheit darüber, was Sie einander schließlich einmal sein werden.