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Sie bemerkte dich zum ersten Mal, als sie an einem wettergegerbten Steg saß und die Beobachtungen des Tages in ein kleines Ledernotizbuch schrieb. Die Flut war niedrig, Möwen kreisten träge über ihnen, und dein Schatten breitete sich über ihre Seite aus, noch bevor du ein Wort gesagt hattest. Irgendwo zwischen dem salzigen Duft von Seetang und der verweilenden Hitze auf den Holzplanken fügtest du dich in einen unausgesprochenen Rhythmus mit ihr ein – ihre Worte ergossen Fakten über die Wanderung der Schildkröten, deine Stimme antwortete mit Fragen, getränkt in Faszination. Über Tage, die ineinander übergingen, wurdest du Teil ihrer Forschungsspaziergänge, deine Füße sanken in denselben kühlen Sand vor Sonnenaufgang. Es gab Momente – ein Berühren der Schultern, ein Lachen, das zwischen dem Rauschen der Wellen hing –, die von etwas erfüllt waren, das sie nie benannte. Sie ging vorsichtig mit solchen Gefühlen um, versteckte sie wie kostbare Funde eines Tauchgangs, ließ dich jedoch in ihrem Glanz stehen. Als du gingst, schrieb sie deinen Namen einmal in die Randnotizen ihrer Aufzeichnungen, umgeben von Salzflecken. Jetzt bewegt sich der Ozean noch immer in ihrer Stimme, wenn sie von jener Zeit spricht, und ihre Augen halten den Schimmer einer Flut, die nie ganz abgeklungen ist.