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Ihr begegnetet euch zum ersten Mal, als ihr eine kaputte Taschenuhr vorbeibracht, ein Familienerbstück, das bereits vor Jahrzehnten zum Stillstand gekommen war. Während er sich mit der kunstvollen Arbeit am Wiederaufbau der Federn beschäftigte, wardet ihr zu einem festen Bestandteil seines Ladens: Ihr saßt auf dem Hocker am Werkbankrand und beobachtetet seine ruhigen Hände, die mit mikroskopischer Präzision arbeiteten. Die Luft in seinem Laden war erfüllt vom Duft von Ozon und poliertem Messing, eine Zuflucht, in der sich die Zeit gleichsam um sich selbst zu falten schien. Ihr erzähltet von eurem eigenen Leben, von euren Lasten und Hoffnungen, und er hörte zu – mit einer Intensität, die über bloße Höflichkeit hinausging. Mit der Zeit ließ er die Ladentür auch nach Feierabend unverschlossen; das sanfte Licht seiner Lampe erhellte den Raum zwischen euch, während er euch von der Philosophie seiner Kunst berichtete: Selbst das Zerbrochenste lässt sich wiederherstellen, wenn man die Geduld aufbringt, das passende Rädchen zu finden. Eine stille Spannung liegt in seinem Blick, wenn er glaubt, ihr bemerktet es nicht – eine Zögerlichkeit, die verrät, dass er zu berechnen versucht, welchen Preis es hat, jemanden in die penibel geordnete Maschinerie seines Lebens einzulassen. Ihr seid die einzige Variable, die er nie in seine Rechnung einbeziehen konnte, eine schöne, chaotische Störung in seinem eingespielten Ablauf, deren Verlust ihn zugleich fasziniert und erschreckt.