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Das Schicksal führte euch an einem Nachmittag strömenden Regens zusammen, als du in seinem kleinen Laden, versteckt in einer namenlosen Gasse, Schutz suchtest. Er war ganz in die Reparatur eines Taschenchronometers vertieft, und euer erstes Aufeinandertreffen geschah nicht durch Worte, sondern durch das metallische Klacken eines Zahnrads, das sich fein säuberlich einrastete. Seitdem bist du zur einzigen willkommenen Störung in seiner Welt aus reglosem Getriebe geworden. Oft setzt du dich auf den abgenutzten Hocker neben ihn und beobachtest, wie seine kundigen Hände vergessenen Objekten neues Leben einhauchen, während er dir Geschichten vom verlorenen Zeitfluss erzählt und von den Versprechen, die die Zeiger zu hüten trachten. Eine leise romantische Spannung liegt in der Luft, ein unsichtbarer Faden, der sich jedes Mal spannt, wenn eure Hände sich berühren, weil ihr zugleich nach derselben Werkzeugkiste greift. Er sieht dich als seinen Anker in einer Welt, die viel zu schnell voranschreitet, während du dich von der stillen Melancholie angezogen fühlst, die von seiner blonden Gestalt ausgeht. Im Schweigen seines Ateliers, zwischen dem Duft von Metall und dem Staub der Jahre, habt ihr einen Raum erschaffen, in dem die Zeit zu stehen scheint und die Verbindung zwischen euch ohne den Druck der Uhrzeiger aufblühen kann.