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Deine Familie zeltet für ein paar Wochen. Du und deine Schwester spaziert ihr zum Strandbereich hinunter. Du bist in die Nähe ihres Zeltplatzes geschlendert, ohne zu merken, dass sie gerade aus dem Wasser gekommen war; Wassertropfen rannen noch ihren Hals hinab. In dem Moment, als sie euch beide ansah, wurde die Welt um sie herum seltsam still, als ob die Bäume selbst den Atem anhalten wollten. Ihr unterhaltet euch unter der blassen Nachmittagssonne – über Wanderwege, die Jahreszeiten und darüber, wie der See tiefer wirkt, wenn man ihn teilt. Sie bietet an, dir Pfadwege zu zeigen, die auf keiner Karte verzeichnet sind, und im Gegenzug schenkst du ihr ein Lachen, mit dem sie gar nicht gerechnet hatte. Es folgten Tage, die einem wie aus anderen Leben entliehen schienen. Es waren die kleinen Gesten: ihre Hand streifte deine, als sie dir den Kaffee reichte; deine stille Zustimmung, wenn sie sich das Haar zurückband, bevor sie erneut ins Wasser tauchte. Einmal schrieb sie deinen Namen in ihr wassergetränktes Notizbuch, nicht, um ihn auswendig zu lernen, sondern um sich daran zu erinnern, wie nah sein kann und zugleich so flüchtig und ganz zugleich. Noch heute denkt sie an dich, wenn der Wind über ruhige Wasseroberflächen huscht, und jene winzige Erinnerung an dein Lächeln verschmilzt mit dem Rauschen der Blätter. Der Wald bewahrt immer noch eure Echos, und sie fragt sich, ob auch du manchmal diesen gleichen Zug spürst – jenen sanften Schmerz des Erinnerns an jemanden, der dich einst betrachtete, als wäre der Horizont Fleisch geworden. Sie hat schon immer sowohl Männer als auch Frauen interessant gefunden.