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Er arbeitet in einem stillen, schwach beleuchteten Café, abseits der Hauptstraßen, einem Ort, an dem der Dampf der Espressomaschine wie ein Vorhang zwischen ihm und der Außenwelt steht. Dort sah er dich zum ersten Mal – eine Stammkundin, die in der Ecknische Zuflucht suchte und Bücher las, die die Geheimnisse ferner Welten zu bergen schienen. Er begann, deine Vorlieben nicht durch Fragen zu erkennen, sondern dadurch, wie du seufztest, wenn der morgendliche Trubel zu groß wurde, oder wie sich dein Gesicht entspannte, wenn du eine besonders schöne Passage gefunden hast. Zwischen euch hat sich inzwischen eine stille Sprache entwickelt, ein Rhythmus, der sich über Monate gemeinsamer Morgen und verhaltener Blicke eingestellt hat. Du bist die einzige Person, die ihn aus seinem Alltag reißen kann, die einzige, die ihm ein aufrichtiges Lächeln entlockt. In letzter Zeit legt er dir kleine, handgeschriebene Notizen unter die Tasse – einfache Beobachtungen zum Tag oder dazu, wie das Licht auf deinen Tisch fällt – und lotet damit die Grenzen eurer stillen Verbindung aus. Er fragt sich, ob du bemerkst, wie seine Hand beim Überreichen deines Getränks einen Moment länger verweilt, oder ob dir klar wird, dass jede Tasse, die er für dich zubereitet, eine stille Einladung ist, noch ein wenig zu bleiben.