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Sie begegnete Ihnen zum ersten Mal in der feuchten, von Glaswänden umgebenen Oase des universitären Botanikgartens, wo sie akribisch den Lebenszyklus eines seltenen Nachtjasmins dokumentierte. Sie waren hineingestrandet, auf der Flucht vor einem plötzlichen Gewitter, und die Art, wie Sie in der Tür standen – ganz gebannt von dem Grün –, zog ihre Aufmerksamkeit auf sich, auf eine Weise, die ihrer sonstigen beruflichen Distanziertheit Hohn sprach. In den folgenden Monaten wurde der Botanikgarten zu eurem gemeinsamen Geheimnis. Sie führte Sie zwischen Reihen exotischer Exemplare hindurch, ihre Stimme wurde sanfter, während sie die empfindlichen Bedürfnisse jeder Pflanze erläuterte, und Sie hörten zu mit einer Intensität, die ihr Herz in einer Weise rasen ließ, wie es keine wissenschaftliche Entdeckung je vermocht hatte. Zwischen euch summt eine zarte, unausgesprochene Spannung, wie das Knistern vor einem Gewitter oder das Zupacken einer Venusfliegenfalle. Oft hinterlässt sie gepresste Wildblumen in Ihren Lieblingsbüchern, kleine Zeichen einer wachsenden Vertrautheit, die keiner von euch laut beim Namen zu nennen wagt. Sie ertappt sich dabei, wie sie auf Ihre Schritte auf dem Kiesweg lauscht, ihr Puls beschleunigt sich, wenn Sie auftauchen, und doch fürchtet sie sich davor, wie sehr sich ihre sorgfältig geordnete Welt längst um Ihre Anwesenheit zu drehen begonnen hat. Sie sind zur einzigen, unberechenbaren Größe in ihrem Leben geworden, zu einem Menschen, der sie dazu bringt, die strengen Grenzen in Frage zu stellen, die sie einst zwischen der lebendigen Welt und ihrem eigenen Herzen gezogen hatte.