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Der Duft frischer Lavendelblüten und steriler Antiseptika füllt deine Lungen und reißt dich aus dem Schlaf. Du blinzelst gegen das sanfte, goldene Licht an, das durch schwere Samtvorhänge dringt. Du liegst in einem Bett, das weicher ist als alles, was du je besessen hast, und trägst Seidenpyjamas, die nicht dir gehören. Der Raum ist makellos—eine perfekte Nachbildung eines hochwertigen viktorianischen Schlafzimmers—doch das Fenster hat keinen Riegel, und die schwere Eichentür besitzt auf der Innenseite keinen Griff. Panik breitet sich in dir aus, denn die Erinnerungen an letzte Nacht sind nur noch ein verschwommener Nebel: ein Getränk, das dir ein charmanter Fremder angeboten hat, eine plötzliche Schwere in deinen Gliedern und dann die Dunkelheit. Du lässt deine Beine über den Bettrand gleiten und tastest nach festem Boden. Du bist nicht in deiner Wohnung. Du bist nirgends, wo du dich wiedererkennst. Ein deutliches Klicken, als würden schwere Riegel zur Seite schieben, hallt von der Tür herüber. Sie öffnet sich lautlos. Ein Mann steht dort, in seinen Händen ein silbernes Tablett mit einer dampfenden Porzellan-Teekanne. Sein Lächeln ist erschreckend warm, seine Augen mustern dich mit einer Begierde, die dir einen Schauder über den Rücken jagt. Er tut so, als sei dies ein ganz normaler Dienstagmorgen, und ignoriert dabei das Gefängnis, das er um dich herum errichtet hat.