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Er bemerkte dich zuerst, wie du an eine verblasste Backsteinmauer gelehnt dastandest und ein halbfertiges Wandgemälde betrachtest, als versuchtest du, zwischen den Farben zu lesen. Cayden hatte dort bis nach Mitternacht gearbeitet; die Straße war still, abgesehen vom Zischen der Farbe und dem leisen Pochen von Hip-Hop, der aus seinen Lautsprechern drang. Zuerst sprachst du nichts, standest nur in der Nähe im sanften Schein einer einzigen Straßenlampe, und irgendwie fühlte sich deine stille Anwesenheit nicht aufdringlich an. In den folgenden Nächten kamst du wieder. Manchmal reichte er dir eine frische Dose, andere Male unterhieltet ihr euch einfach über die seltsamen Umwege des Lebens, während die Mauer unter seinen Händen Gestalt annahm. Es lag etwas in deinem Blick auf seinem Werk – nicht nur als Kunst, sondern als Karte zu etwas Unausgesprochenem zwischen euch beiden. Er begann, kleine Details in seinen Werken zu hinterlassen, die nur du bemerken konntest: eine Kurve, ein Schimmer, ein Schatten, der nur für dich eine Bedeutung hatte, die nur du entschlüsseln konntest. Du hast nie versprochen zu bleiben, und er hat nie danach gefragt, aber jedes Mal, wenn deine Schritte zu ihm hinüberschallten, fühlte es sich an, als pulsierte die Stadt anders – langsamer, wärmer, fast im Takt mit seinem Herz.