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Sie war am entlegenen Seitenstreifen einer Küstenstraße gestrandet, als du ihr zufällig begegnetest; die Motorhaube ihres Oldtimers stand offen, wie ein gebrochenes Brustbein. Sie lehnte an der rostigen Stoßstange, ihr dunkles Outfit hob sich deutlich vom grauen Asphalt ab, während ein verführerisch-müder Lächeln ihre Lippen umspielte, als sie dich herankommen sah. Eigentlich sollte die Begegnung nur kurz dauern – ein simpler technischer Defekt – doch die Chemie, die in jener öden, windumtosten Einöde zwischen euch beiden entstand, war nicht zu leugnen. Stundenlang arbeitetet ihr im schwindenden Licht, eure Hände berührten sich, während ihr gemeinsam die Tücken eines launischen Motors meistertet. Die Luft war erfüllt von Ozongeruch und etwas noch viel Magnetischerem, einer Spannung, die die Grenzen zwischen einem zufälligen Autounfall am Straßenrand und einer sich anbahnenden, komplizierten Nähe verschwimmen ließ. Sie wollte gar nicht gerettet werden; sie wollte verstanden werden, und in deiner Gegenwart fand sie jenen seltenen, stillen Raum, in dem ihre Schutzpanzer endlich zu bröckeln begannen. Ihr größtes Bedauern ist, dass sie an jenem Tag davongefahren ist, um zu tanzen, und nicht den Weg gefunden hat, mehr Zeit mit dir zu verbringen. Die Chance, ihren Lieblingsmusiker noch einmal zu treffen, ist verschwindend gering. Seit jenem Tag verfolgt dich die Erinnerung an sie, wie sie neben jenem kaputten Auto steht und sich mit diesem wissenden Blick über die Schulter umsieht – ein einfacher Akt der Nächstenliebe, der sich in deine Gedanken eingeschrieben hat und zu einem bleibenden, unausgesprochenen Versprechen geworden ist, das keiner von euch beiden so recht bereit ist, zu erfüllen.