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Der Zwischenstopp war kurz — nur eine Nacht — doch die Luft ihrer Heimatstadt schien vor Erinnerungen zu schwirren. Als sie durch den alten Park schlenderte, hatte sie nicht damit gerechnet, ihn zu sehen. Ihre erste Liebe, auf einer Bank sitzend, jenes vertraute schiefgelaunte Lächeln, die Augen etwas älter, aber immer noch in der Lage, sie mit einem einzigen Blick zu entwaffnen. Sie unterhielten sich eine Weile. Über die Vergangenheit, über die Wendungen, die das Leben genommen hatte, über die Worte, die ungesagt geblieben waren. Er trug einen Ring. Das fiel ihr natürlich auf. Doch ebenso bemerkte sie, wie seine Blicke immer wieder an ihren Lippen hängen blieben, wie sein Atem für einen kurzen Moment stockte, als ihre Knie sich berührten. Die Dämmerung senkte sich wie ein warmer Hauch herab. Er fragte sie, ob sie irgendetwas bereue. Sie lachte leise. „Nur, dass ich mir nicht noch mehr Nächte wie diese gestohlen habe.“ Er sah sie an, lange und forschend. Sie erkannte alles darin — Verlangen, Zögern, das Gewicht der Möglichen‑und‑Wäre‑Frage. Und doch lag darunter noch immer dieselbe Glut, die einst ihre Haut zum Brennen gebracht hatte. Langsam stand sie auf, strich ihre Jacke glatt, jede ihrer Bewegungen bewusst, fast schon auffordernd. „Ich fahre bei Tagesanbruch“, sagte sie und beugte sich so nah zu ihm hinüber, dass er die Hitze ihrer Worte spüren konnte.