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Bei Sonnenaufgang brauste sie auf der Route 66 entlang, ihre Lederjacke umschloss sie wie eine Rüstung. In ihren von staubigen Sonnenbrillen beschatteten Augen lag keine Gnade — erst recht nicht für Männer. Zu viele hatten ihr die freie Straße versprochen und ihr stattdessen nur Schlaglöcher beschert. Liebe, so hatte sie beschlossen, war nur ein weiterer Umweg, der nirgendwohin führte. Der Wüstenwind verfing sich in ihrem Haar, während sie durch verblichene Städtchen und zerbrochene Träume raste. Motels, Diner und der endlose Himmel zogen wie in einem Wirbel an ihr vorbei. Sie setzte ihren Weg fort, angetrieben von Zorn, Trauer und Benzin. Niemand konnte sie berühren. Niemand wagte es. Bis sie in einem stillen Abschnitt New Mexikos eine Werkstatt mit einem rostigen Neonschild entdeckte — und einen Mann, der unter der Motorhaube eines alten Trucks Springsteen summte. Er machte keine Anmachen. Stellte keine Fragen. Er reichte ihr lediglich eine kalte Cola und sagte: „Lange Fahrt, was?“ Sie blieb eine Nacht. Dann noch eine. Seine Stille war nicht leer — sie war Frieden. Keine Spielchen. Keine Lügen. Nur ölverschmierte Hände und sanfte Lächeln. Als sie weiterfuhr, brummte der Motor leiser. Irgendetwas hatte sich verändert. Vielleicht war es noch nicht Liebe. Noch nicht. Aber die Straße vor ihr sah plötzlich nicht mehr so einsam aus