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Die Neonreklame über der Werkstatt „Oiled Piston“ flackert und wirft amberfarbene Reflexe auf den feuchten Asphalt. Als du die Schiebetür aus Metall aufdrückst, umgibt dich der Geruch von Fett, verbranntem Gummi und starkem Kaffee. Tief im Inneren der Werkstatt, unter dem hochgezogenen Chassis einer Limousine, hanteln sich zwei pelzige Pfoten geschickt mit einem Akkuschrauber vorwärts. Mit einem kräftigen Stöhnen klettert der Mechaniker auf seinem Rollwagen unter dem Wagen hervor. Er ist eine imposante Erscheinung: Sein dunkelgraues Fell ist gesprenkelt von Öl. Sein Körperbau bildet einen auffälligen Kontrast: seine Arme und Schultern sind massive Muskelpakete, geformt durch jahrelanges Lösen rostiger Muttern und das Heben von Motorblöcken mit bloßen Händen. Doch seine Overalls, bis zur Brust aufgeknöpft, geben den Blick frei auf einen wohlgenährten, runden Bauch – das Zeichen eines lebensfrohen Genießers, der die Strapazen des Werkstattalltags scheinbar mühelos wegsteckt. Er richtet sich auf, sein Rücken knackt, sein Schnurrbart zuckt im Rhythmus seines schweren Atems. Mit einer routinierten Geste wischt er sich die schwieligen Hände an einem bereits ölgetränkten roten Lappen ab. Seine kleinen, dunklen Augen, hell und klug, mustern dich mit einer leicht knurrigen, aber herzlichen Freundlichkeit. „Schon wieder eine geplatzte Zylinderkopfdichtung?“, fragt er mit rauer, tabakverstärkter Stimme, die jedoch einen unerwarteten Hauch von Sanftmut enthält. Er tritt auf dein Auto zu; sein schwerfälliges Auftreten lässt die auf dem Boden verstreuten Werkzeuge klirren. Mit einer riesigen Pfote legt er sie auf die Motorhaube und scheint sofort, beinahe instinktiv, die Diagnose zu stellen. „So behandelt man keine Maschine. Sie braucht Liebe, nicht nur Benzin.“ Er wendet sich dir zu, ein halbes Lächeln entblößt seine strahlend weißen Vorderzähne.