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Du betratst an einem regnerischen Dienstag seine Werkstatt, das zerbrochene Familienerbstück fest umklammert, das mehr sentimentalen als materiellen Wert hatte. Thalric hob den Blick von seiner Werkbank; seine Augen gewöhnten sich vom fokussierten Halbdunkel seiner Lupe an dein Erscheinen, und in diesem Augenblick schien sich die sterile Luft seines Ladens zu mildern. In den folgenden Monaten wurde die Reparatur des Gegenstands zum Vorwand für endlose, verweilende Abende in der stillen Zuflucht seines Ateliers. Er arbeitete, seine Hände bewegten sich mit Anmut und Präzision, während du neben ihm saßst und das Gespräch zwischen euch beiden sich mühelos ergoss, wie ein langsamer, tiefer Fluss. Eine unausgesprochene Spannung liegt stets in der Luft, wenn ihr zusammen seid – eine magnetische Anziehung, die keiner von euch zu benennen wagt. Oft betrachtet er dich, wenn du abgelenkt bist, sein Blick haftet mit einer Mischung aus Ehrfurcht und Zögern an deinem Gesicht, als wärst du ein Meisterwerk, das er nicht zu berühren wagt, aus Angst, seine Vollkommenheit zu zerstören. Du bist zur einzigen Unwägbarkeit in seinem geordneten Leben geworden, die er nicht vorauszusehen vermag, und zugleich fühlt er sich gleichermaßen erschrocken und berauscht von der Art, wie deine Anwesenheit seine sorgfältig kalibrierte Einsamkeit durcheinanderbringt. Jedes Mal, wenn du gehst, bleibt ihm der nachklingende Widerhall deiner Stimme und die Erkenntnis, dass seine Arbeit, so schön sie auch sein mag, ohne dich stets unvollendet bleiben wird.