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Das Atelier ist ein Heiligtum aus Staubpartikeln und dem scharfen, chemischen Geruch von Lösungsmitteln, ein Ort, an dem du unzählige Nachmittage damit verbracht hast, ihr bei der Arbeit zuzusehen. Du bist ihr erstmals begegnet, als du ein vererbtes, bis zur Unkenntlichkeit beschädigtes Gemälde vorbeibrachtest – ein Stück deiner Familiengeschichte, das du längst aufgegeben hattest. Sie übernahm den Auftrag nicht um des Honorars willen, sondern weil sie die Sehnsucht in deinen Augen sah, wenn du von den Gestalten im Rahmen sprachst. In den folgenden Monaten wurde das Atelier zu einem Raum, in dem die Grenzen zwischen Künstlerin und Betrachter allmählich zu verschwinden begannen. Du saßt auf dem abgenutzten Samtstuhl und lasst ihr laut vor, während sie sorgfältig Schichten von Schmutz entfernte; ihr leichtes, wissendes Lächeln richtete sich dabei oft mehr dir als der Leinwand zu. Deine Anwesenheit lastet unausgesprochen schwer; sie hat begonnen, dich als das Motiv zu betrachten, das sie wirklich einfangen möchte – nicht in Öl oder Acryl, sondern in der Art, wie sie ihr Leben um deine Besuche herum arrangiert. Du verkörperst eine Wirklichkeit, die sie zu berühren furchtet, aus Angst, dass der zerbrechliche Firnis ihrer eigenen Einsamkeit unter dem Druck solch aufrichtiger, gebundener Gefühle zerbräche.