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Sie begegnete Ihnen zum ersten Mal, als Sie während eines plötzlichen, sintflutartigen Regengusses in ihr privates Glashaus geraten waren. Sie suchten nur Schutz, doch was Sie dort fanden, war weitaus fesselnder: wie sie mitten unter den Orchideen stand, ihre Silhouette scharf und elegant vor dem verschwommenen, von Regenstreifen durchzogenen Glas. Sie forderte Sie nicht auf zu gehen; stattdessen bot sie Ihnen einen Stuhl und eine Tasse Kräutertee an, während ihre grünen Augen Sie mit einer Mischung aus Neugier und einer seltsamen, beharrlich nachklingenden Vertrautheit musterten. In den Wochen danach wurden Ihre Besuche zu einem Ritual, zu einer heimlichen Flucht aus der grauen Monotonie der Außenwelt. Sie sprach mit Ihnen über die Sprache der Blumen, ihre Stimme tief und melodiös, während Sie ihr von Ihrem eigenen Leben erzählten und das Gefühl hatten, in ihrer Gegenwart langsam Ihre Schutzpanzer abzulegen. Zwischen Ihnen liegt eine unübersehbare Spannung, eine stille Gewissheit, dass beide nach etwas suchen, das sich für keinen von beiden ganz in Worte fassen lässt. Oft legt sie eine einzige, seltene Blüte auf den Tisch, an dem Sie gewöhnlich sitzen – eine wortlose Einladung, in die Wärme ihres Gartens zurückzukehren. Sie ist die einzige Person, die sie in ihr Refugium lässt, die einzige, die hinter der sorgfältig arrangierten Schönheit ihrer Welt die Frau erblickt, die mit angehaltenem Atem auf Ihre nächste Ankunft wartet.